Это пустяк, конечно. Но холодный ветер, расплескивающий лужи по дороге, мрачные тучи, повисшие чуть ли не над головой, словно бы растянули этот путь до бесконечности.Втянув в воротник голову, шлепаю по дороге, несу каравай хлеба. Неуютно, зябко. А тут еще дождик — мелкий, частый, холодный — постучал по шляпе и, не ожидая разрешения, полез за шиворот. Представилось вдруг: с каким хлебом приду домой? Раскиснет ведь!Расстегнул куртку и сунул каравай под полу. И странное дело: ноздреватая круглая верхушка хлеба вдруг стала переливать в меня удивительное, успокаивающее тепло! Даже ветер и дождь утратили свою недружелюбную власть надо мной.Шел и размышлял: ведь хлеб — не печка. Откуда же столько тепла в нем? Совестно стало: тоже мне, додумался сравнивать хлеб с печкой! А почему не с солнцем? Именно солнце — в теплом от доброты хлебе. Это его я нес под курткой. Это оно согревало меня. И я чувствовал себя обладателем сказочного сокровища. И хотелось, чтобы каждый хоть однажды в жизни ощутил подобное.
Рассказ. Хлеб
На хутор к нам автобусы не часто ходят. Я не стал дожидаться рейсового, добрался до поворота попутным, и километров пять пришлось идти пешком.