Свои холсты поставив на мольберт, Знакомит осень с творчеством своим:Вот натюрморт, пейзаж, а вот портрет, И каждый образ в них неповторим. А люди, в изумленье проходя, Картинами ее восхищены: Какие краски! Как здесь кисть легла! И сколько в них тоски и глубины! Вот в парке одинокая скамья, Она под шалью листьев золотых, И в легкой дымке тающего дня Фонарный столб отшельником притих… А вот портрет влюбленных под зонтом, Вокруг толпа укуталась в пальто, А им тепло под проливным дождем, Что льет сквозь туч пунцовых решето. В пейзажах буйство красного пьянит, Есть желтые вкрапления в листве, Здесь осень златовласая царит В своем автопортрете на холсте. Остановись на миг и, может быть, Поймешь, что завтра можешь не успеть. Минута — очень мало, чтобы жить, Но хватит, чтобы осень рассмотреть. Евгения Ступакова, г. Тимашевск.[[SAKURA{«type»:»thumb»,»id»:35341,»alt»:»»}]] Свои холсты поставив на мольберт, Знакомит осень с творчеством своим:Вот натюрморт, пейзаж, а вот портрет, И каждый образ в них неповторим. А люди, в изумленье проходя, Картинами ее восхищены: Какие краски! Как здесь кисть легла! И сколько в них тоски и глубины! Вот в парке одинокая скамья, Она под шалью листьев золотых, И в легкой дымке тающего дня Фонарный столб отшельником притих… А вот портрет влюбленных под зонтом, Вокруг толпа укуталась в пальто, А им тепло под проливным дождем, Что льет сквозь туч пунцовых решето. В пейзажах буйство красного пьянит, Есть желтые вкрапления в листве, Здесь осень златовласая царит В своем автопортрете на холсте. Остановись на миг и, может быть, Поймешь, что завтра можешь не успеть. Минута — очень мало, чтобы жить, Но хватит, чтобы осень рассмотреть. Евгения Ступакова, г. Тимашевск.